Veio em minha mesa, no bar da Bahiana, o poeta fracassado.

Vendia cadernos verdes, com poesias escritas em um encarte broxurado.

Com a pena que sentia, o poeta fracassado escrevia.

Fiquei comovido com a cena, que até o violino ao fundo se ouvia.

Abri uma página e li um verso e prosa rimada.

Mas a poesia não se vende, porque quando nasce, já nasce alada.

Como veio o poeta fracassado desapareceu.

Não sei se era mesmo um fracassado, ou se o seu fracasso era apenas um pensamento meu.

Nem me lembro da tal poesia que li.

Mas me deixou convicto que a palavra jamais deve ser guardada para si.

A partir dali entendi que a poesia tem sua função meio que homeopática.

Cada dia uma poesia, pode deixar uma alma menos drástica...